Béla Bartók x Berliner Philarmoniker & Pierre Boulez
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Concerto for Orchestra, 1943
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Concerto for Orchestra, 1943
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Brasil (1946)
O que tinha de ser
Porque foste na vida
A última esperança
Encontrar-te me fez criança
Porque já eras meu
Sem eu saber sequer
Porque és o meu homem
E eu tua mulher.
Porque tu me chegaste
Sem me dizer que vinhas
E tuas mãos foram minhas com calma
Porque foste em minh’alma
Como um amanhecer
Porque foste o que tinha de ser.
Tom Jobim e Vinicius de Moraes
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UK (1948)
The Future Now
Here we are, static in the latter half
of the Twentieth Century
but it might as well be the Middle Ages,
there'll have to be some changes
but how they'll come about foxes me.
I want the future now,
I want to hold it in my hands;
all men equal and unbowed,
I want the promised land.
But that doesn't seem to get any closer,
and Moses has had his day...
the tablets of law are an advertising poster,
civilisation here to stay
and this is progress?
You must be joking!
Me, I'm looking for any kind of hope.
I want the future now,
I want to see it on the screen,
I want to break the bounds
that make our lives so mean.
Oh, blind, blinded, blinding hatred
of race, sex, religion, colour, country and creed,
these scream from the pages of everything I read.
You just bring me oppression and torture,
apartheid, corruption and plague;
you just bring me the rape of the planet
and joke world rights at The Hague.
Oh, someday the Millennium!
But how far is someday away?
I want the future now
I'm young, and it's my right.
I want a reason to be proud.
I want to see the light.
I want the future now,
I want to see it on the screen,
I want to break the bounds:
make life worth more than dreams.
en The Future Now, 1978
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Etiquetas: castellano, fotografía, novela

foto: JAS
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Etiquetas: fotografía, inglés, novela
Francia-USA (1926-2009)
en Vivian Maier - Her Discovered Work
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Etiquetas: fotografía
España
Coplas retrógradas
La lengua suelta,
la lengua suelta,
de la niñez me queda
la lengua suelta
y me explico al momento
cuando me dejan:
y cuando no,
me lo aprendo y lo canto
de viva voz.
Dicen que son mis coplas
del diecinueve
porque digo que es blanca
la blanca nieve
Yo no me enfado
que mi siglo parece
que no ha empezado.
... De forma golfa,
de forma golfa,
reconozco que canto
de forma golfa,
pero yo a los tiranos
los pongo en solfa:
fuera el abuso,
fuera los abusones
y quien los puso.
Dicen que son mis coplas
del dieciocho
porque yo a lo podrido
lo llamo pocho
¡Ay, perogrullo,
si tuvieran las cortes
consejo tuyo!
Que ya me ampara,
que ya me ampara,
la constitución dice
que ya me ampara,
y que acate las leyes
de forma clara:
No lo prometo,
que luego se descuelgan
con un decreto.
Dicen que son mis coplas
del diecisiete
porque ataco a los miembros
del gabinete:
son tan modernos,
que provocan la envidia
de otros gobiernos.
No les importa,
no les importa,
aunque a muchos la guerra
no les importa
se ponen como fieras
cuando una aborta:
van por las crías
para hacerlas soldados
y policías.
Dicen que son mis coplas
del dieciseïs
porque digo los fechos
que vos faceïs,
vuestros entuertos
por doquiera nos facen
pressos e muertoss.
Perder la cara,
perder la cara,
cuando el macho no quiere
perder la cara,
no se asoma al abismo
que nos separa:
Y esa locura
es un fallo mu grande
pa la cultura.
en rapidshare
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Etiquetas: castellano, música, poesía
Argentina (1958)
Canvas, 1998 (colección privada)
cerrar podrá mis ojos
la postrera sombra
que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
ora a su afán ansioso,
lisonjera;
mas no de esa otra parte, en la ribera,
dejará la memoria en donde ardía;
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a ley severa
alma, a quien todo un dios prisión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejarán:
no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado
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Etiquetas: castellano, pintura, poesía
Alemania (1880-1916)
Die grossen blauen Pferde, 1911 (Walker Art Center, Minneapolis)
una hija cumple catorce años
también nosotrxs
no vamos a estar
para elegir los caballos
- y mucho menos para cabalgarlos
las cotidianas lavas del volcán
el abismo permanente ante los ojos
y la piel
los alaridos
propios y ajenos
finalmente
nos matarán
: será su turno
de mirar la nada
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Etiquetas: castellano, pintura, poesía, texto propio
Argentina (1958)
Canción callada
¿Quién cabalgará tus caballos?
Ahora se deslizan tus manos delicadas
por el borde sinuoso de unas crines de piedra,
palpando así la huella de cada fiebre antigua,
el surco del cuchillo del dolor,
la cizaña que crece, prosperando en los huecos,
la sangre, ya reseca, de la última herida.
No hay más que vendas húmedas y humores amarillos
que remedan el flujo de lo que fuera un río
corriendo caudaloso por un paisaje enfermo,
cuerpo,
libro,
tiempo,
caballo de la muerte,
abrevando en las aguas
-soñadas- del desierto
inyectado de azul, en las quijadas
como una hoja nueva, de sutil nervadura.
Tu alma se ha soltado, se desprende
de unas riendas delgadas
que resisten, a veces,
con la fuerza del hierro que se anuda
en cadenas que tienden hacia atrás y hacia abajo.
Pero ahora es tan leve que se aisla y se fuga
como lo hace
en la tarde de viento, una pequeña nube
que el cielo habrá disuelto
en un rapto, en un rato, fatal, ante nosotros.
Suspiramos, cansados, sobre un cristal quebrado
que se empaña de bruma, como una nota vana,
te lloramos pensándonos jinetes, pero
¿quién podría montar tus desnudos corceles
que bajan la cabeza, paciendo abandonados?
De este lado la pena, con sus golpes monótonos
cabalga las palabras de los que estamos vivos.
en El bosque de los signos II
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