MITAKUYE OYASIN

Zhang Daqian

2012-01-29T12:00:00.000-03:00

China (1899-1983)

Crimson lotuses on gold screen, 1975
tinta sobre seda

Agatha & Toulouse

2012-01-28T11:40:00.004-03:00

Toulouse defiende su caja, noviembre 2011

Lubaina Himid

2012-01-26T12:00:00.001-03:00

Tanzania-UK (1954)

Between the Two my Heart is Balanced, 1991

Judith Wright

2012-01-25T11:00:00.003-03:00

Australia (1915-2000)

Woman To Child

You who were darkness warmed my flesh
where out of darkness rose the seed.
Then all a world I made in me;
all the world you hear and see
hung upon my dreaming blood.

There moved the multitudinous stars,
and coloured birds and fishes moved.
There swam the sliding continents.
All time lay rolled in me, and sense,
and love that knew not its beloved.

O node and focus of the world;
I hold you deep within that well
you shall escape and not escape--
that mirrors still your sleeping shape;
that nurtures still your crescent cell.

I wither and you break from me;
yet though you dance in living light
I am the earth, I am the root,
I am the stem that fed the fruit,
the link that joins you to the night.

en The Penguin Book of Women Poets, edited by Carol Cosman, Joan Keefe and Kathleen Weaver, Penguin Books, 1978, pp. 379-380

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Mujer a Niña

Eras oscuridad y calentaste mi carne
donde de la oscuridad surgió la semilla.
Y todo un mundo hice en mí;
todo el mundo que oís y ves
pendía de mi sangre que soñaba.

Ahí se movían las multitudes de estrellas,
y pájaros y peces de colores se movían.
Ahí nadaban los continentes deslizantes.
Todo el tiempo estaba enrollado en mí, y el sentido,
y el amor que no conocía a su ser amado.

Oh nodo y foco del mundo;
te contengo en lo profundo de ese pozo
del que escaparás y no escaparás--
que sigue reflejando tu forma durmiente;
que sigue nutriendo tu célula creciente.

Me marchito y te soltás de mí;
y aunque bailás en la luz viva
yo soy la tierra, yo soy la raíz,
yo soy el tallo que alimentó la fruta,
el eslabón que te une a la noche.

Gabriel Fauré

2012-01-23T00:01:00.000-03:00

Francia (1845–1924)

Requiem, op. 48 (1887-1890)

zanahoria

2012-01-22T17:31:00.000-03:00

Daucus carota

Emilia Clarke

2012-01-20T00:01:00.002-03:00

UK (1987)

en Game of Thrones, 2011

agapanto

2012-01-19T12:00:00.002-03:00

Zarina Bhimji

2012-01-17T14:00:00.001-03:00

Uganda-UK (1963)

Breathless Love, 2007

Greg Baysans

2012-01-16T12:00:00.000-03:00

USA (1958)

That Sinking Poem

I

This is called
that sinking poem.

II

This is called
depression, when
the day produces
feeling like
that sinking poem.

III

This is called
a month of Mondays
or a year of rain.
The sweat of this
existence, a state of
depression, when
it scurries across
your sleeping
body you wake and
remain aware. Thus
the day produces
crates of misery.
The day creates
imprisoned wealth of
feeling like
factories do. You
are now in the
arena, sleeping in
that sinking poem.

IV

This is called
a month of Mondays
that will never end
or a year of rain.
The sweat of this
existence, a state of
depression, when
it scurries across
the continent or
your sleeping
body, you wake and
remain aware. Thus
the day produces
crates of misery.
Your job, moving them.
The day creates
imprisoned weath of
plastic with a
feeling like
factories do. You
don't comprehend and
are now in the
arena, sleeping in
shifts and writing
that sinking poem.

en Poet X

Big Sur

2012-01-14T00:01:00.000-03:00

Love is but a song we sing
fears' the way we die
You can make the mountains ring
or make the angels cry

Though the dove is on the wing
and you may not know why

*Come on people now
smile on your brother
everybody get together
and try to love one another right now

Some may come and some may go
He will surely pass
When the one that left us here
returns for us at last
We are but a moment's sunlight
fading in the grass

*Come on people now
smile on your brother
everybody get together
try to love one another right now

*Come on people now
smile on your brother
everybody get together
try to love one another right now

*Come on people now
smile on your brother
everybody get together
try to love one another right now

If you hear the song I sing
you will understand...listen
You hold the key to love and fear
all in your trembling hand
Just one key unlocks them both
Its there at your command

*Come on people now
smile on your brother
Everybody get together
try to love one another right now

*Come on people now
smile on your brother
Everybody get together
try to love one another right now

I said.....

*Come on people now
smile on your brother
Everybody get together
try to love one another right now
right now
right now

Chet Powers, 1960s

Jan Groover

2012-01-13T00:10:00.000-03:00

USA (1943-2012)

Untitled, 1978

Wilhelmina Barns-Graham

2012-01-12T00:01:00.001-03:00

Escocia (1912–2004)

Night Flight, 1971

flamenco

2012-01-11T00:01:00.001-03:00

foto: María Agustina Melchiori

Phoenicopterus

clavel del aire

2012-01-10T14:20:00.003-03:00

foto: Judy Wasinger, 2010

Tillandsia aeranthos

David Bowie

2012-01-08T10:01:00.002-03:00

UK (1947)

time
he's waiting in the wings
he speaks of senseless things
his script is you and me, boy

time
he flexes like a whore
falls wanking to the floor
his trick is you and me, boy

time
in Quaaludes and red wine
demanding Billy dolls
and other friends of mine

take your time

the sniper in the brain,
regurgitating drain
incestuous and vain,
and many other last names

I look at my watch it says
9:25 and I think
"Oh God I'm still alive"
we should be on by now

you - are not a victim
you - just scream with boredom
you - are not evicting time

chimes
goddamn, you're looking old
you'll freeze and catch a cold
'cause you've left your coat behind
take your time

breaking up is hard,
but keeping dark is hateful
I had so many dreams,
I had so many breakthroughs

but you, my love, were kind,
but love has left you dreamless
the door to dreams was closed.
your park was really dreamless

perhaps you're smiling now,
smiling through this darkness
but all I had to give
was the guilt for dreaming

we should be on by now
we should be on by now

en Aladdin Sane, 1973

culandrillo

2012-01-07T15:02:00.002-03:00

Adiantum capillus-veneris

Richard Wagner x Zubin Mehta & Bayerisches Staatsorchester

2012-01-05T00:01:00.002-03:00

Tristan und Isolde, Akt I Vorspiel, 1860

Charlotte Gainsbourg

2012-01-04T00:01:00.000-03:00

Inglaterra-Francia (1971)

Michael Ondaatje

2012-01-03T10:00:00.000-03:00

Sri Lanka-Canada (1943)

[...]

When I turned her around, her whole body was covered in bright pigment. Herbs and stones and light and the ash of acacia to make her eternal. The body pressed against sacred colour. Only the eye blue removed, made anonymous, a naked map where nothing is depicted, no signature of lake, no dark cluster of mountain as there is north of the Borkou-Ennedi-Tibesti, no lime green fan where the Nile rivers enter the open palm of Alexandria, the edge of Africa.

And all the names of the tribes, the nomads of faith who walked in the monotone of the desert and saw brightness and faith and colour. The way a stone or found metal box or bone can become loved and turn eternal in a prayer. Such glory of this country she enters now and becomes part of. We die containing the richness of lovers and tribes, tastes we have swallowed, bodies we have plunged into and swum up as if rivers of wisdom, characters we have climbed into as if trees, fears we have hidden in as if caves. I wish for all this to be marked on my body when I am dead. I believe in such cartography— to be marked by nature, not just to label ourselves on a map like the names of rich men and women on buildings. We are communal histories, communal books. We are not owned or monogamous in our taste of experience. All I desired was to walk upon such an earth that had no maps.

I carried Katharine Clifton into the desert, where there is the communal book of moonlight. We were among the rumour of wells. In the palace of winds.

[...]

en The English Patient, New York: Random House, 1993, pp. 260-261

Diana Aisenberg

2012-01-02T00:02:00.000-03:00

base por altura, 1999 (colección privada)

otro año

2012-01-01T00:01:00.001-03:00

gracias PachaMama

ceropegia

2011-12-31T00:04:00.001-03:00

foto: Fernando José Fernández Hingking

Ceropegia linearis

Julio Cortázar

2011-12-30T00:04:00.000-03:00

Argentina-Francia (1914-1984)

Graffiti

A Antoni Tàpies

Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los graffiti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida.

Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término graffiti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.

Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos.

Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas.

Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco.

Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el café de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran.

Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora.

Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto.

Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quiso patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo.

Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

en Queremos tanto a Glenda, 1980

Alfredo Maya

2011-12-29T00:11:00.003-03:00

Argentina (1960)

En la placenta de los sueños,
paseando por el olor de los árboles.
En los sabios hemisferios del sol y de la luna,
en la selva oscura de la tierra.
En el magnetismo de las aguas
y la electricidad de los astros en el espacio alto.
En el cristal más íntimo de la nada.
En la próxima realidad de la materia
donde el futuro es un crujir de brotes por venir...

está tu corazón,
una luz que se prende y apaga.

en 1a. carpeta, 1990

Francisca Navarro Adelstein

2011-12-28T00:05:00.000-03:00

Argentina (1990)

Helen Frankenthaler

2011-12-27T12:30:00.000-03:00

USA (1928-2011)

Mountains and Sea, 1952 (National Gallery of Art, Washington, D.C.)

Finbarr + Snik

2011-12-26T22:00:00.002-03:00

Vitry Jam, Paris, 2010

jengibre

2011-12-25T21:00:00.001-03:00

foto: Forest & Kim Starr

Zingiber officinale

Indigo Girls

2011-12-22T15:22:00.004-03:00

USA

Galileo

Galileo's head was on the block
the crime was looking up the truth
as the bombshells of my daily fears explode
I try to trace them to my youth

then you had to bring up reincarnation
over a couple of beers the other night
now I'm serving time for mistakes
made by another in another lifetime

how long till my soul gets it right
can any human being ever reach that kind of light
I call on the resting soul of Galileo
king of night, vision king of insight

I think about my fear of motion
which I never could explain
some other fool across the ocean years ago
must have crashed his little airplane

how long till my soul gets it right
can any human being ever reach that kind of light
I call on the resting soul of Galileo
king of night vision, king of insight

I'm not making a joke you know me
I take everything so seriously
if we wait for the time till all souls get it right
then at least I know there'll be no nuclear annihilation

in my lifetime - I'm still not right

I offer thanks to those before me
that's all I've got to say
maybe you squandered big bucks in your lifetime
now I've got to pay

but then again it feels like some sort of inspiration
to let the next life off the hook
or she'll say look what I had to overcome from my last life
I think I'll write a book

how long till my soul gets it right
can any human being ever reach that kind of light
I call on the resting soul of Galileo
king of night vision, king of insight

how long, how long, how long

en Rites of Passage, 1992

Ola Rapace

2011-12-21T18:30:00.001-03:00

Suecia (1971)

Ea Filippi

2011-12-19T17:15:00.003-03:00

Argentina

en Eleonora Filippi

cebolla de verdeo

2011-12-17T00:04:00.001-03:00

Allium fistulosum

serendipity

2011-12-16T00:02:00.000-03:00

Ryan McGinley

2011-12-15T00:01:00.000-03:00

USA (1977)

Amanda, 2011

New York

2011-12-14T00:04:00.000-03:00

Brian Eno

2011-12-13T00:05:00.001-03:00

UK (1948)

en Pink, London: IPC Magazines, Ltd., 1974

Alfonsina Storni

2011-12-12T00:02:00.000-03:00

Argentina (1892-1938)

Bien Pudiera Ser

Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que nunca pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.

Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer ...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna ... Ah, bien pudiera ser ...

A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.

Y todo eso mordiente, vencido, mutilado
Todo eso que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo.

Alvin Baltrop

2011-12-11T00:11:00.000-03:00

USA (1948-2004)

Untitled', from the 'Pier' series, 1975-1986

Caribe

2011-12-10T21:12:00.000-03:00

Tom Waits

2011-12-08T00:01:00.001-03:00

USA (1949)

Lord I've Been Changed

Woah I know I've been changed
And I know I've been changed
I know I've been changed
Angels in heaven done sign my name
Angels in heaven done sign my name

Well, I know I got religion,
Lord knows I'm not ashamed
Well, a holy ghost is my witness
And the angels done sign my name

Oh, I said: I know I've been changed
And I know I've been changed, yeah
Know I've been changed
Angels in heaven done sign my name
Angels in heaven done sign my name

Lord knows I've been converted
Lord knows I've been redeemed
Well, you can wake me up in the midnight hour
I'm gonna tell ya just a what I seen

I said: I know I've been changed
And I know I've been changed, yeah
Know I've been changed
Angels in heaven done sign my name
Angels in heaven done sign my name
Angels in heaven done sign my name
Angels in heaven done sign my name

en Orphans: Brawlers, Bawlers & Bastards, 2006

Naomi Mitchison

2011-12-07T10:45:00.006-03:00

Escocia (1897-1999)

retrato: Percy Wyndham Lewis, 1938 (Scottish National Portrait Gallery, Edinburgh)

Mika Rottenberg

2011-12-06T00:06:00.001-03:00

Argentina-USA (1976)

en Cheese, 2007

Johann Pachelbel x Musica Antiqua Köln

2011-12-05T00:11:00.000-03:00

Kanon und Gigue in D-Dur für drei Violinen und Basso Continuo, 1680

Michael Benson

2011-12-04T17:00:00.001-03:00

USA

Constellation Cygnus
foto: Palomar Observatory, DSS; Davide De Martin, Sky Factory; Michael Benson

Jules Joseph Lefebvre

2011-12-02T00:15:00.004-03:00

Francia (1836–1911)

Diana Sorprendida, 1879 (Museo Nacional de Bellas Artes, Buenos Aires)

Adrienne Rich

2011-12-01T00:01:00.003-03:00

USA (1929)

Twenty-one Love Poems

XII

Sleeping, turning in turn like planets
rotating in their midnight meadow:
a touch is enough to let us know
we’re not alone in the universe, even in sleep:
the dream-ghosts of two worlds
walking their ghost-towns, almost address each other.
I’ve wakened to your muttered words
spoken light- or dark-years away
as if my own voice had spoken.
But we have different voices, even in sleep,
and our bodies, so alike, are yet so different
and the past echoing through our bloodstreams
is freighted with different language, different meanings-
though in any chronicle of the world we share
it could be written with new meaning
we were two lovers of one gender,
we were two women of one generation.

en The Dream of a Common Language, New York-London: W.W.Norton, 1978

~~~~~~~~~~~~~~~

Durmiendo, girando por turnos como planetas
rotando en su campo de medianoche:
un toque es suficiente para que sepamos
que no estamos solas en el universo, incluso en el sueño:
los fantasmas del sueño de dos mundos
caminando por sus pueblos fantasma, casi se hablan uno a otro.
Me he despertado al oír tus palabras murmuradas
dichas a una distancia de años luz o años sombra
como si mi propia voz hubiera hablado.
Pero tenemos diferentes voces, incluso en el sueño,
y nuestros cuerpos, tan parecidos, son sin embargo tan diferentes
y el pasado que resuena por nuestras corrientes sanguíneas
está cargado de diferente lenguaje, diferentes significados-
aunque en cualquier crónica del mundo que compartimos
podría escribirse con nuevo significado
que éramos dos amantes de un mismo género,
que éramos dos mujeres de una misma generación.

campánula poscharskyana

2011-11-30T10:47:00.004-03:00

foto: Stephen Orr

serendipity

2011-11-29T00:29:00.001-03:00

Gregory Maiofis, Adversity Makes Strange Bedfellows, 2006

The Beatles x Richard Lester

2011-11-25T00:01:00.002-03:00

UK

Ticket To Ride

I think I'm gonna be sad,
I think it's today, yeah.
The girl that's driving me mad
Is going away.

She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
But she don't care.

She said that living with me
Was bringing her down yeah.
She would never be free
When I was around.

She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
But she don't care.

I don't know why she ridin' so high,
She ought to think twice,
She ought to do right by me.
Before she gets to saying goodbye,
She ought to think twice,
She ought to do right by me.

I think I'm gonna be sad,
I think it's today yeah.
The girl that's driving me mad
Is going away, yeah.

Ah, she's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
But she don't care.

I don't know why she ridin' so high,
She ought to think twice,
She ought to do right by me.
Before she gets to saying goodbye,
She ought to think twice,
She ought to do right by me.

She said that living with me,
Was bringing her down, yeah.
She would never be free
When I was around.

Ah, she's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
She's got a ticket to ride,
But she don't care.

My baby don't care
My baby don't care
My baby don't care

en Help!, 1965

Macedonio Fernández

2011-11-24T00:01:00.000-03:00

Argentina (1874-1952)

A veces, a tu lado...

A veces, a tu lado,
se entrecierran tus ojos y me olvidan.

Olvidado y cerca de ti
soy como quien quedó en la noche
a la cabecera de un amor que se ha dormido.
Pero no duermes, partes; amas siempre, pero no a mí.
Vigilo entonces
la anudación que se labra entre nuestras horas
y ardientemente busco
echar, sin que lo sepas,
nuevo nudo, invisible y el más fuerte.
Mas no puedo trabarlo cuando ya has tornado.

Y siempre quedaré temiendo
ese pasado tuyo que vuelve,
ese presente tuyo que me quitas.

en Poemas, Buenos Aires: Ediciones Corregidor, 2010

Walter Benjamin

2011-11-23T00:45:00.002-03:00

Alemania (1892-1940)

Las “Notas sobre el crock” son fragmentarias, pero representan el único trabajo inédito de Benjamin acerca de este tema en el que la discusión teórica predomina sobre los apuntes a modo de protocolo. Tampoco pueden ser consideradas estas notas como un resumen de los intentos del autor con drogas; más bien se referirán a un intento determinado que tuvo lugar en 1932 en Ibiza, en casa de Jean Selz. En una carta sin fecha a Gretel Adorno describe probablemente dicho experimento: “Cuando llegó la noche me sentí muy triste. Pero percibía una rara disposición en la que las opresiones internas y externas guardan un equilibrio tan exacto que surge ese temple, en el cual, y tal vez sólo en él, somos accesibles al consuelo. Esto nos pareció casi una señal y, tras los largos, precisos y peritos preparativos que hay que llevar a cabo para que nadie tenga que moverse en el curso de la noche, pusimos manos a la obra hacia las dos de la mañana. Aunque no fue ésta la primera vez, sí que era la primera con éxito. Las ayudas, que tanto cuidado reclaman, estaban repartidas entre nosotros de tal modo que cada servidor era a la par servido, y la conversación operaba en esas ayudas como hilos que en un gobelino dan color al cielo o trabajan la batalla que se representa en primer plano. Difícilmente estoy en situación de darle a usted una idea de hacia donde se dirigía esa conversación. Pero si los apuntes que daré en seguida sobre esas sesiones alcanzan un cierto grado de exactitud, y si los uno a otros en el dossier del que usted ya sabe, llegará el día en que con mucho gusto le leeré un poco de todo ello. Hoy he conseguido resultados considerables en la investigación de las cortinas, ya que una cortina nos separaba del balcón que da a la ciudad y al mar.”

[...]

en Haschisch, Barracas-Los Hornillos: Editorial Tierra del Sur, 2010, pág. 6
edición sin créditos de traducción

Enrique Ahriman

2011-11-22T00:13:00.001-03:00

Italia-Argentina (1944-2002)

La violencia, 1999
collage

hiedra

2011-11-21T12:10:00.002-03:00

Hedera helix

de noche entre el agua
un desgarro verde dice
lo inevitable

Giacomo Balla

2011-11-20T00:01:00.000-03:00

Italia (1871–1958)

Volo di rondine, 1913 (collezione privata)
olio su tela

National Organization for Women

2011-11-19T19:11:00.003-03:00

USA

Anna Riwkin-Brick

2011-11-18T00:11:00.005-03:00

Suecia-Israel (1908-1970)

Israel

en Edward Steichen, The Family of Man, New York: Museum of Modern Art, 1955

Wynn Bullock

2011-11-17T11:17:00.000-03:00

USA (1902–1975)

Child in Forest, 1951

en Edward Steichen, The Family of Man, New York: Museum of Modern Art, 1955

Emily English

2011-11-16T09:11:00.000-03:00

UK

Untitled, 1991

Henri Matisse

2011-11-15T17:15:00.000-03:00

Francia (1869-1954)

Légumes, 1972

campanita

2011-11-14T10:30:00.001-03:00

foto: José Luis Bruni

Phaiopheleps

Pescado Rabioso

2011-11-13T10:30:00.001-03:00

Argentina

Poseído del Alba

El alba me sorprenderá
con la vísta sumergida en el mar
donde van los colores
a la cerrazón.

Estas son luces,
que nacen y mueren
ya no quedan más amigos
de lo eterno.

El cielo con violencia se da,
puede chuparte la energía total
y si el cielo te busca
no tenés que estar
Soy un ángel de hambres
muy bien reales
soy tan frágil,
que tengo como vos
que transformarme.

Hoy te quiero proponer
que mires en tu mar, mar cerebral
porque yo sé
Mar, masa de mar
lo que yo sé
es que tienes que amarme.

Si no bajo esta piel antigua
yo ya no voy a estar
estas son luces,
que nacen y mueren
ya no quedan más amigos
de lo eterno.

El cielo con violencia se da,
puede chuparte la energía total
y si el cielo me busca
pues yo no voy a estar.

Soy un ángel de hambres
muy bien reales
soy tan frágil,
que tengo como vos
que transformarme

en Pescado 2, 1973

Berlin

2011-11-12T00:11:00.001-03:00

1989

ulmaria

2011-11-11T00:11:00.002-03:00

.

Filipendula ulmaria

Kathleen Jamie

2011-11-10T00:10:00.005-03:00

Escocia (1962)

Meadowsweet

Tradition suggests that certain of the
Gaelic women poets were buried face down.

So they buried her, and turned home,
a drab psalm
hanging about them like haar,

not knowing the liquid
trickling from her lips
would seek its way down,

and that caught in her slowly
unravelling plait of grey hair
were summer seeds:

meadowsweet, bastard balm,
tokens of honesty, already
beginning their crawl

toward light, so showing her,
when the time came,
how to dig herself out —

to surface and greet them,
mouth young, and full again
of dirt, and spit, and poetry.

en Jizzen, London: Picador, 1999

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ulmaria

La tradición sugiere que algunas poetas
gaélicas eran enterradas boca abajo.

Así que la enterraron, y volvieron a sus casas,
un sombrío salmo
rodeándolos como niebla,

sin saber que el líquido
que goteaba de sus labios
buscaría su camino hacia abajo,

y que atrapadas en su trenza de pelo gris
que lentamente se deshacía
había semillas de verano:

ulmaria, melisa,
testimonios de honestidad, ya
empezando su arrastrarse

hacia la luz, así mostrándole a ella,
cuando llegara el momento,
cómo desenterrarse —

para salir a la superficie y saludarlas,
la boca joven, y llena de nuevo
de tierra, y saliva, y poesía.

Francesca Woodman

2011-11-09T00:11:00.002-03:00

USA (1958-1981)

self-portrait talking to Vince, 197?

Walter Adelstein

2011-11-08T00:11:00.002-03:00

Argentina (1932-1966)

foto: Luca Erizzo, 1961

escorpión

2011-11-07T00:11:00.001-03:00

Gustav Klimt

2011-11-03T00:03:00.001-03:00

Austria (1862–1918)

Retrato de Fritza Riedler, 1906

PJ Harvey

2011-11-02T00:02:00.003-03:00

UK (1969)

Oh my lover

Oh my lover
Don't you know it's all right
You can love her
You can love me at the same time
Much to discover
I know you don't have the time but
Oh my lover
Don't you know it's all right

Oh my sweet thing
Oh my honey thighs
Give me your troubles
I'll keep them with mine
Take at your leisure
Take whatever you can find but
Oh my sweet thing
Don't you know it's all right

It's all right
It's all right
There's no time
So it's all right

What's that color
Forming around your eyes
Waltz my lover
Tell me that it's all right
Just another
Before you go
Go away
Oh my lover
Why don't you just say my name

And it's all right
Say it's all right
There's no time

en Dry, 1992

Fanny Edelman

2011-11-01T10:35:00.002-03:00

Argentina (1911-2011)

Anne Carson

2011-10-31T15:31:00.000-03:00

Canada (1950)

130

Ἕροσ δαὖτέ μ᾽ ὀ λυσιμέλεσ δόνει,
γλυκύπικρον ἀμάχανον ὄρπετον.

Eros the melter of limbs (now again) stirs me-
sweetbitter unmanageable creature who steals in

en If not, winter/fragments of Sappho, New York: Vintage, 2003, pp. 264-265

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Eros el derretidor de piernas (ahora otra vez) me agita-
dulceamarga inmanejable criatura que entra sigilosamente

Wim Wenders

2011-10-30T22:22:00.002-03:00

Alemania (1945)

en Pina, 2011

Jean-Joseph Benjamin-Constant

2011-10-29T00:27:00.004-03:00

Francia (1845–1902)

La Emperatriz Teodora, 1887 (Museo Nacional de Bellas Artes, Buenos Aires)

casuarina

2011-10-28T00:01:00.003-03:00

Casuarina equisetifolia

Joni Mitchell

2011-10-27T00:52:00.005-03:00

Canada (1943)

Both Sides Now

Bows and flows of angel hair and ice cream castles in the air
And feather canyons everywhere, I've looked at clouds that way.
But now they only block the sun, they rain and snow on everyone.
So many things I would have done but clouds got in my way.

I've looked at clouds from both sides now,
From up and down, and still somehow
It's cloud illusions I recall.
I really don't know clouds at all.

Moons and junes and ferris wheels, the dizzy dancing way you feel
As every fairy tale comes real; I've looked at love that way.
But now it's just another show. You leave 'em laughing when you go
And if you care, don't let them know, don't give yourself away.

I've looked at love from both sides now,
From give and take, and still somehow
It's love's illusions I recall.
I really don't know love at all.

Tears and fears and feeling proud to say "I love you" right out loud,
Dreams and schemes and circus crowds, I've looked at life that way.
But now old friends are acting strange, they shake their heads, they say
I've changed.
Something's lost but something's gained in living every day.

I've looked at life from both sides now,
From win and lose, and still somehow
It's life's illusions I recall.
I really don't know life at all.

en Clouds, 1969

Dorothea Tanning

2011-10-25T00:11:00.001-03:00

USA (1910)

August 25

all the doors are open
& her breasts are bare

the dragon at her feet
- as usual & of course:
the dragon loves her!

the algae love her too:
they cling to her haunches,
they smell
of her cunt

they signal: happy birthday

happy birthday, Dorothea,
gift of the gods

palo borracho

2011-10-24T16:32:00.001-03:00

Patti Smith

2011-10-23T00:11:00.002-03:00

USA (1946)

Dancing barefoot

she is benediction
she is addicted to thee
she is the root connection
she is connecting with thee

here I go and I don't know why
I spin so ceaselessly
could it be he's taking over me...

I'm dancing barefoot
heading for a spin
some strange music draws me in
makes me come on like some heroin/e

she is sublimation
she is the essence of thee
she is concentrating on
he, who is chosen by she

here I go and I don't know why
I spin so ceaselessly,
could it be he's taking over me...

she is re-creation
she, intoxicated by thee
she has the slow sensation that
he is levitating with she ...

here I go and I don't know why,
I spin so ceaselessly,
until I lose my sense of gravity...

(oh god I fell for you ...)

the plot of our life sweats in the dark like a face
the mystery of childbirth, of childhood itself
grave visitations
what is it that calls to us?
why must we pray screaming?
why must not death be redefined?
we shut our eyes we stretch out our arms
and whirl on a pane of glass
an afixiation a fix on anything the line of life the limb of a tree
the hands of he and the promise that s/he is blessed among women.

(oh god I fell for you ...)

Paula Ettelbrick

2011-10-22T17:12:00.002-03:00

USA (1955-2011)

foto: Rex Wockner

Lisette Model

2011-10-20T10:20:00.001-03:00

Austria-USA (1901-1983)

Coney Island Bather, 1939-1941

Ernesto Neto

2011-10-19T00:04:00.002-03:00

Brasil (1964)

foto: Carlos Grassi Horn

O Bicho Suspenso Na Paisagem, 2011 (Faena Arts Center, Buenos Aires)

caracol

2011-10-18T11:11:00.002-03:00

Helix pomatia

los sonidos del sexo son:
alrededor el silencio abismal
el boom boom de la sangre en los oídos adentro
y afuera la fricción de pelo contra pelo

y después el rayo

Irene Ocampo

2011-10-17T11:11:00.000-03:00

Argentina (1968)

Silencios caníbales

Las palabras se fueron diluyendo. Quedaron algunos colores. En claroscuro. En general apagados, y con un extraño fulgor en ciertas partes. No es total silencio. Los sonidos aparecen, pero difusos, en tonos bajos, susurrantes. Acompañan esos movimientos acompasados. Roces que recorren partes del cuerpo de la otra. O los labios, plañideros, enjugándose y acercándose al placer.

Perdemos la noción del tiempo. Y nos parece haber nacido ayer. Estar estrenando esta piel. La simple línea trazada por la curva de tu sonrisa luego de mi caricia. Y el mundo aparece en expansión anhelante. Por fuera de mis sentidos. Pero también pegado a mis músculos en tensión, y a la relajación que les sigue. Una fulguración. Un destello en mis ojos parece querer cegarme si me mordés de esa manera tan caníbal, tan salvaje. Pero separarme no puedo, y espero sumisa que me dejes libre otra vez.

Actuamos por instinto, por intuición o deliberadamente. Cuando pinchamos justo esos centímetros que provocan un estremecimiento, un escozor, y un querer más y más insaciable. Se me hace que si logro que cierres los ojos, o te muevas sinuosamente, conseguí entrar en tu mundo de sensaciones. Si al gesto lo acompaña un sonido tuyo, algo así como un gemido suave y socarrón, aquel pinchazo expandirá su efecto, y ese sonido pedirá ser contestado de igual modo, o que te pregunte algo, o que te diga una grosería, o me invente un comentario inteligente y erótico. O puedo anunciar el próximo devenir de mi mano sobre tu ombligo, como si fuera una pitonisa.

Anuncios que comemos con los labios. Las bocas beben de a poco la otra piel. Dejan rastros, como liñitas de babosas. En pocos segundos me olvidé del último siglo. Lejos, muy lejos quedaron las islas sin gente. Hoy somos esta brisa suave y cálida entrando en el aire de la otra. Y a veces es una ráfaga más fresca, que te despeina y te despierta. Te hace sentir tan viva que esos destellos en tu mirada me estremecen.

Habitarme de vos quiero. Que las fibras de mis músculos se afinen como cuerdas de una guitarra que vos tocás con tu lengua y con tus dedos. Y que seas mi intemperie y mi cobijo. En femenino y en singular. O en un plural pequeño. Tal vez necesite ese masaje con el que me acercás más a tus dominios. Y vamos hacia el fuego, como mariposas. Queremos arder. Derretirnos. Que las pieles, los cueros, los cabellos se nos chamusquen. Y sí, habrá que juntarnos con cucharita después, porque sólo quedarán nuestros despojos. Desparramados. Nada de lo que hicimos o dijimos nos dejó indemnes.

No son meras sensaciones. Tu boca me dejó marcas en mis músculos, en mis tendones. Mis vísceras silbaban tu nombre cuando vos te movías como un animal hambriento entre ellas. Pero yo te dejé sin pulmones. No te preocupes, te voy a dar uno mío, si es que puedo rescatarlo. Tu cabeza salió rodando. La vi alejarse con el rabillo del ojo. ¿No habías dicho doy mi cabeza por escucharte en el momento cúlmine? Partimos de nosotras mismas. Escuché tu aleteo de ave de presa a punto de darme caza. Una vez entre tus garras me convertí en gusano y comencé a alimentarme de vos.

Caímos juntas. Mientras me movía, arrastraba tus despojos sobre la tierra reseca. Henchida de tus nutrientes esperé inmóvil el aguacero. La metamorfosis me convirtió en una flor del desierto. Mis colores y suave aroma te atrajeron. Ahora eras un colibrí libando entre mis pétalos. En silencio. Yo solamente escuchaba el zumbido de tu aleteo. Mientras tu pico entraba y salía, o se detenía hundido en succión profunda.

Yo te alimentaba ahora, como vos lo habías hecho antes. Deseaba que extrajeras todo de mí, porque cuando el sol se escondiera, yo me cerraría, y desaparecería con la noche. En silencio, bajo las estrellas de ese cielo oscuro. La brisa nocturna me dispersaría, y ayudaría a multiplicarme y desarrollarme plural en otras muchas más.

ire.ocampo@gmail.com

publicado en Página/12 - Suplemento Rosario/12

iris

2011-10-16T13:08:00.005-03:00

foto: Irene Ocampo

Neomarica gracilis

los colmillos van a estallar mañana
(mañana marfil-animal print violeta y ocre
en 65 kilómetros
en dos capítulos de C.J. Cherryh)

hoy también resplandecen los nísperos testiculares;
la bougainvillea se rehúsa

Julio Cortázar

2011-10-14T12:40:00.001-03:00

Argentina-Francia (1914-1984)

foto: Sara Facio

Todos los fuegos el fuego

Así será algún día su estatua, piensa irónicamente el procónsul mientras alza el brazo, lo fija en el gesto del saludo, se deja petrificar por la ovación de un público que dos horas de circo y de calor no han fatigado. Es el momento de la sorpresa prometida; el procónsul baja el brazo, mira a su mujer que le devuelve la sonrisa inexpresiva de las fiestas. Irene no sabe lo que va a seguir y a la vez es como si lo supiera, hasta lo inesperado acaba en costumbre cuando se ha aprendido a soportar, con la indiferencia que detesta el procónsul, los caprichos del amo. Sin volverse siquiera hacia la arena prevé una suerte ya echada, una sucesión cruel y monótona. Licas el viñatero y su mujer Urania son los primeros en gritar un nombre que la muchedumbre recoge y repite: "Te reservaba esta sorpresa", dice el procónsul. "Me han asegurado que aprecias el estilo de ese gladiador." Centinela de su sonrisa, Irene inclina la cabeza para agradecer. "Puesto que nos haces el honor de acompañarnos aunque te hastían los juegos", agrega el procónsul, "es justo que procure ofrecerte lo que más te agrada". "¡Eres la sal del mundo!", grita Licas. "¡Haces bajar la sombra misma de Marte a nuestra pobre arena de provincia!" "No has visto más que la mitad", dice el procónsul, mojándose los labios en una copa de vino y ofreciéndola a su mujer. Irene bebe un largo sorbo, que parece llevarse con su leve perfume el olor espeso y persistente de la sangre y el estiércol. En un brusco silencio de expectativa que lo recorta con una precisión implacable, Marco avanza hacia el centro de la arena; su corta espada brilla al sol, allí donde el viejo velario deja pasar un rayo oblicuo, y el escudo de bronce cuelga negligente de la mano izquierda. "¿No irás a enfrentarlo con el vencedor de Smirnio?", pregunta excitadamente Licas. "Mejor que eso", dice el procónsul. "Quisiera que tu provincia me recuerde por estos juegos, y que mi mujer deje por una vez de aburrirse". Urania y Licas aplauden esperando la respuesta de Irene, pero ella devuelve en silencio la copa al esclavo, ajena al clamoreo que saluda la llegada del segundo gladiador. Inmóvil, Marco parece también indiferente a la ovación que recibe su adversario; con la punta de la espada toca ligeramente sus grebas doradas.

"Hola", dice Roland Renoir, eligiendo un cigarrillo como una continuación ineludible del gesto de descolgar el receptor. En la línea hay una crepitación de comunicaciones mezcladas, alguien que dicta cifras, de golpe un silencio todavía más oscuro en esa oscuridad que el teléfono vuelca en el ojo del oído. "Hola", repite Roland, apoyando el cigarrillo en el borde del cenicero y buscando los fósforos en el bolsillo de la bata. "Soy yo", dice la voz de Jeanne. Roland entorna los ojos, fatigado, y se estira en una posición más cómoda. "Soy yo", repite inútilmente Jeanne. Como Roland no contesta, agrega: "Sonia acaba de irse."

Su obligación es mirar el palco imperial, hacer el saludo de siempre. Sabe que debe hacerlo y que verá a la mujer del procónsul y al procónsul, y que quizá la mujer le sonreirá como en los últimos juegos. No necesita pensar, no sabe casi pensar, pero el instinto le dice que esa arena es mala, el enorme ojo de bronce donde los rastrillos y las hojas de palma han dibujado sus curvos senderos ensombrecidos por algún rastro de las luchas precedentes. Esa noche ha soñado con un pez, ha soñado con un camino solitario entre columnas rotas; mientras se armaba, alguien ha murmurado que el procónsul no le pagará con monedas de oro. Marco no se ha molestado en preguntar, y el otro se ha echado a reír malvadamente antes de alejarse sin darle la espalda; un tercero, después, le ha dicho que es un hermano del gladiador muerto por él en Massilia, pero ya lo empujaban hacia la galería, hacia los clamores de fuera. El calor es insoportable, le pesa el yelmo que devuelve los rayos del sol contra el velario y las gradas. Un pez, columnas rotas; sueños sin un sentido claro, con pozos de olvido en los momentos en que hubiera podido entender. Y el que lo armaba ha dicho que el procónsul no le pagará con monedas de oro; quizá la mujer del procónsul no le sonría esta tarde. Los clamores lo dejan indiferente porque ahora están aplaudiendo al otro, lo aplauden menos que a él un momento antes, pero entre los aplausos se filtran gritos de asombro, y Marco levanta la cabeza, mira hacia el palco donde Irene se ha vuelto para hablar con Urania, donde el procónsul negligentemente hace una seña, y todo su cuerpo se contrae y su mano se aprieta en el puño de la espada. Le ha bastado volver los ojos hacia la galería opuesta; no es por allí que asoma su rival, se han alzado crujiendo las rejas del oscuro pasaje por donde se hace salir a las fieras, y Marco ve dibujarse la gigantesca silueta del reciario nubio, hasta entonces invisible contra el fondo de piedra mohosa; ahora sí, más acá de toda razón, sabe que el procónsul no le pagará con monedas de oro, adivina el sentido del pez y las columnas rotas. Y a la vez poco le importa lo que va a suceder entre el reciario y él, eso es el oficio y los hados, pero su cuerpo sigue contraído como si tuviera miedo, algo en su carne se pregunta por qué el reciario ha salido por la galería de las fieras, y también se lo pregunta entre ovaciones el público, y Licas lo pregunta al procónsul que sonríe para apoyar sin palabras la sorpresa, y Licas protesta riendo y se cree obligado a apostar a favor de Marco; antes de oír las palabras que seguirán, Irene sabe que el procónsul doblará la apuesta a favor del nubio, y que después la mirará amablemente y ordenará que le sirvan vino helado. Y ella beberá el vino y comentará con Urania la estatura y la ferocidad del reciario nubio; cada movimiento está previsto aunque se lo ignore en sí mismo, aunque puedan faltar la copa de vino o el gesto de la boca de Urania mientras admira el torso del gigante. Entonces Licas, experto en incontables fastos de circo, les hará notar que el yelmo del nubio ha rozado las púas de la reja de las fieras, alzadas a dos metros del suelo, y alabará la soltura con que ordena sobre el brazo izquierdo las escamas de la red. Como siempre, como desde una ya lejana noche nupcial, Irene se repliega al límite más hondo de sí misma mientras por fuera condesciende y sonríe y hasta goza; en esa profundidad libre y estéril siente el signo de muerte que el procónsul ha disimulado en una alegre sorpresa pública, el signo que sólo ella y quizá Marco pueden comprender, pero Marco no comprenderá, torvo y silencioso y máquina, y su cuerpo que ella ha deseado en otra tarde de circo (y eso lo ha adivinado el procónsul, sin necesidad de sus magos lo ha adivinado como siempre, desde el primer instante) va a pagar el precio de la mera imaginación, de una doble mirada inútil sobre el cadáver de un tracio diestramente muerto de un tajo en la garganta.

Antes de marcar el número de Roland, la mano de Jeanne ha andado por las páginas de una revista de modas, un tubo de pastillas calmantes, el lomo del gato ovillado en el sofá. Después la voz de Roland ha dicho: "Hola", su voz un poco adormilada, y bruscamente Jeanne ha tenido una sensación de ridículo, de que va a decirle a Roland eso que exactamente la incorporará a la galería de las plañideras telefónicas con el único, irónico espectador fumando en un silencio condescendiente: "Soy yo", dice Jeanne, pero se lo ha dicho más a ella misma que a ese silencio opuesto en el que bailan, como en un telón de fondo, algunas chispas de sonido. Mira su mano que ha acariciado distraídamente al gato antes de marcar las cifras (¿y no se oyen otras cifras en el teléfono, no hay una voz distante que dicta números a alguien que no habla, que sólo está allí para copiar obediente?), negándose a creer que la mano que ha alzado y vuelto a dejar el tubo de pastillas es su mano, que la voz que acaba de repetir: "Soy yo", es su voz, al borde del límite. Por dignidad, callar, lentamente devolver al receptor a su horquilla, quedarse limpiamente sola. "Sonia acaba de irse", dice Jeanne, y el límite está franqueado, el ridículo empieza, el pequeño infierno confortable.

"Ah", dice Roland frotando un fósforo. Jeanne oye distintamente el frote, es como si viera el rostro de Roland mientras aspira el humo, echándose un poco atrás con los ojos entornados. Un río de escamas brillantes parece saltar de las manos del gigante negro y Marco tiene el tiempo preciso para hurtar el cuerpo a la red. Otras veces —el procónsul lo sabe, y vuelve la cabeza para que solamente Irene lo vea sonreír— ha aprovechado de ese mínimo instante que es el punto débil de todo reciario para bloquear con el escudo la amenaza del largo tridente y tirarse a fondo, con un movimiento fulgurante, hacia el pecho descubierto. Pero Marco se mantiene fuera de distancia, encorvadas las piernas como a punto de saltar, mientras el nubio recoge velozmente la red y prepara el nuevo ataque. "Está perdido", piensa Irene sin mirar al procónsul que elige unos dulces de la bandeja que le ofrece Urania. "No es el que era", piensa Licas lamentando su apuesta. Marco se ha encorvado un poco, siguiendo el movimiento giratorio del nubio; es el único que aún no sabe lo que todos presienten, es apenas algo que agazapado espera otra ocasión, con el vago desconcierto de no haber hecho lo que la ciencia le mandaba. Necesitaría más tiempo, las horas tabernarias que siguen a los triunfos, para entender quizá la razón de que el procónsul no vaya a pagarle con monedas de oro. Hosco, espera otro momento propicio; acaso al final, con un pie sobre el cadáver del reciario, pueda encontrar otra vez la sonrisa de la mujer del procónsul; pero eso no lo está pensando él, y quien lo piensa no cree ya que el pie de Marco se hinque en el pecho de un nubio degollado.

"Decídete", dice Roland, "a menos que quieras tenerme toda la tarde escuchando a ese tipo que le dicta números a no sé quién. ¿Lo oyes?" "Sí", dice Jeanne, "se lo oye como desde muy lejos. Trescientos cincuenta y cuatro, doscientos cuarenta y dos". Por un momento no hay más que la voz distante y monótona. "En todo caso", dice Roland, "está utilizando el teléfono para algo práctico". La respuesta podría ser la previsible, la primera queja, pero Jeanne calla todavía unos segundos y repite: "Sonia acaba de irse." Vacila antes de agregar: "Probablemente estará llegando a tu casa." A Roland le sorprendería eso, Sonia no tiene por qué ir a su casa. "No mientas", dice Jeanne, y el gato huye de su mano, la mira ofendido. "No era una mentira", dice Roland. "Me refería a la hora, no al hecho de venir o no venir. Sonia sabe que me molestan las visitas y las llamadas a esta hora." Ochocientos cinco, dicta desde lejos la voz. Cuatrocientos dieciséis. Treinta y dos. Jeanne ha cerrado los ojos, esperando la primera pausa en esa voz anónima para decir lo único que queda por decir. Si Roland corta la comunicación le restará todavía esa voz en el fondo de la línea, podrá conservar el receptor en el oído, resbalando más y más en el sofá, acariciando el gato que ha vuelto a tenderse contra ella, jugando con el tubo de pastillas, escuchando las cifras, hasta que también la otra voz se canse y ya no quede nada, absolutamente nada como no sea el receptor que empezará a pesar espantosamente entre sus dedos, una cosa muerta que habrá que rechazar sin mirarla. Ciento cuarenta y cinco, dice la voz. Y todavía más lejos, como un diminuto dibujo a lápiz, alguien que podría ser una mujer tímida pregunta entre dos chasquidos: "¿La estación del Norte?"

Por segunda vez alcanza a zafarse de la red, pero ha medido mal el salto hacia atrás y resbala en una mancha húmeda de la arena. Con un esfuerzo que levanta en vilo al público, Marco rechaza la red con un molinete de la espada mientras tiende el brazo izquierdo y recibe en el escudo el golpe resonante del tridente. El procónsul desdeña los excitados comentarios de Licas y vuelve la cabeza hacia Irene que no se ha movido. "Ahora o nunca", dice el procónsul. "Nunca", contesta Irene. "No es el que era", repite Licas, "y le va a costar caro, el nubio no le dará otra oportunidad, basta mirarlo". A distancia, casi inmóvil, Marco parece haberse dado cuenta del error; con el escudo en alto mira fijamente la red ya recogida, el tridente que oscila hipnóticamente a dos metros de sus ojos. "Tienes razón, no es el mismo", dice el procónsul. "¿Habías apostado por él, Irene?" Agazapado, pronto a saltar, Marco siente en la piel, en lo hondo del estómago, que la muchedumbre lo abandona. Si tuviera un momento de calma podría romper el nudo que lo paraliza, la cadena invisible que empieza muy atrás pero sin que él pueda saber dónde, y que en algún momento es la solicitud del procónsul, la promesa de una paga extraordinaria y también un sueño donde hay un pez y sentirse ahora, cuando ya no hay tiempo para nada, la imagen misma del sueño frente a la red que baila ante los ojos y parece atrapar cada rayo de sol que se filtra por las desgarraduras del velario. Todo es cadena, trampa; enderezándose con una violencia amenazante que el público aplaude mientras el reciario retrocede un paso por primera vez, Marco elige el único camino, la confusión y el sudor y el olor a sangre, la muerte frente a él que hay que aplastar; alguien lo piensa por él detrás de la máscara sonriente, alguien que lo ha deseado por sobre el cuerpo de un tracio agonizante. "El veneno", se dice Irene, "alguna vez encontraré el veneno, pero ahora acéptale la copa de vino, sé la más fuerte, espera tu hora". La pausa parece prolongarse como se prolonga la insidiosa galería negra donde vuelve intermitente la voz lejana que repite cifras. Jeanne ha creído siempre que los mensajes que verdaderamente cuentan están en algún momento más acá de toda palabra; quizá esas cifras digan más, sean más que cualquier discurso para el que las está escuchando atentamente, como para ella el perfume de Sonia, el roce de la palma de su mano en el hombro antes de marcharse han sido tanto más que las palabras de Sonia. Pero era natural que Sonia no se conformara con un mensaje cifrado, que quisiera decirlo con todas las letras, saboreándolo hasta lo último. "Comprendo que para ti será muy duro", ha repetido Sonia, "pero detesto el disimulo y prefiero decirte la verdad". Quinientos cuarenta y seis, seiscientos sesenta y dos, doscientos ochenta y nueve. "No me importa si va a tu casa o no", dice Jeanne, "ahora ya no me importa nada". En vez de otra cifra hay un largo silencio. "¿Estás ahí?", pregunta Jeanne. "Sí", dice Roland dejando la colilla en el cenicero y buscando sin apuro el frasco de coñac. "Lo que no puedo entender...", empieza Jeanne. "Por favor", dice Roland, "en estos casos nadie entiende gran cosa, querida, y además no se gana nada con entender. Lamento que Sonia se haya precipitado, no era ella a quien le tocaba decírtelo. Maldito sea, ¿no va a terminar nunca con esos números?" La voz menuda, que hace pensar en un mundo de hormigas, continúa su dictado minucioso por debajo de un silencio más cercano y más espeso. "Pero tú", dice absurdamente Jeanne, "entonces, tú..."

Roland bebe un trago de coñac. Siempre le ha gustado escoger sus palabras, evitar los diálogos superfluos. Jeanne repetirá dos, tres veces cada frase, acentuándolas de una manera diferente; que hable, que repita mientras él prepara el mínimo de respuestas sensatas que pongan orden en ese arrebato lamentable. Respirando con fuerza se endereza después de una finta y un avance lateral; algo le dice que esta vez el nubio va a cambiar el orden del ataque, que el tridente se adelantará al tiro de la red. "Fíjate bien", explica Licas a su mujer, "se lo he visto hacer en Apta Iulia, siempre los desconcierta". Mal defendido, desafiando el riesgo de entrar en el campo de la red, Marco se tira hacia delante y sólo entonces alza el escudo para protegerse del río brillante que escapa como un rayo de la mano del nubio. Ataja el borde de la red pero el tridente golpea hacia abajo y la sangre salta del muslo de Marco, mientras la espada demasiado corta resuena inútilmente contra el asta. "Te lo había dicho", grita Licas. El procónsul mira atentamente el muslo lacerado, la sangre que se pierde en la greba dorada; piensa casi con lástima que a Irene le hubiera gustado acariciar ese muslo, buscar su presión y su calor, gimiendo como sabe gemir cuando él la estrecha para hacerle daño. Se lo dirá esa misma noche y será interesante estudiar el rostro de Irene buscando el punto débil de su máscara perfecta, que fingirá indiferencia hasta el final como ahora finge un interés civil en la lucha que hace aullar de entusiasmo a una plebe bruscamente excitada por la inminencia del fin. "La suerte lo ha abandonado", dice el procónsul a Irene. "Casi me siento culpable de haberlo traído a esta arena de provincia; algo de él se ha quedado en Roma, bien se ve." "Y el resto se quedará aquí, con el dinero que le aposté", ríe Licas. "Por favor, no te pongas así", dice Roland, "es absurdo seguir hablando por teléfono cuando podemos vernos esta misma noche. Te lo repito, Sonia se ha precipitado, yo quería evitarte ese golpe". La hormiga ha cesado de dictar sus números y las palabras de Jeanne se escuchan distintamente; no hay lágrimas en su voz y eso sorprende a Roland, que ha preparado sus frases previendo una avalancha de reproches. "¿Evitarme el golpe?", dice Jeanne. "Mintiendo, claro, engañándome una vez más." Roland suspira, desecha las respuestas que podrían alargar hasta el bostezo un diálogo tedioso. "Lo siento, pero si sigues así prefiero cortar", dice, y por primera vez hay un tono de afabilidad en su voz. "Mejor será que vaya a verte mañana, al fin y al cabo somos gente civilizada, qué diablos." Desde muy lejos la hormiga dicta: ochocientos ochenta y ocho. "No vengas", dice Jeanne, y es divertido oír las palabras mezclándose con las cifras, no ochocientos vengas ochenta y ocho. "No vengas nunca más, Roland". El drama, las probables amenazas de suicidio, el aburrimiento como cuando Marie Josée, como cuando todas las que lo toman a lo trágico. "No seas tonta", aconseja Roland, "mañana lo comprenderás mejor, es preferible para los dos". Jeanne calla, la hormiga dicta cifras redondas: cien, cuatrocientos, mil. "Bueno, hasta mañana", dice Roland admirando el vestido de calle de Sonia, que acaba de abrir la puerta y se ha detenido con un aire entre interrogativo y burlón. "No perdió tiempo en llamarte", dice Sonia dejando el bolso y una revista. "Hasta mañana, Jeanne", repite Roland. El silencio en la línea parece tenderse como un arco, hasta que lo corta secamente una cifra distante, novecientos cuatro. "¡Basta de dictar esos números idiotas!", grita Roland con todas sus fuerzas, y antes de alejar el receptor del oído alcanza a escuchar el click en el otro extremo, el arco que suelta su flecha inofensiva. Paralizado, sabiéndose incapaz de evitar la red que no tardará en envolverlo, Marco hace frente al gigante nubio, la espada demasiado corta inmóvil en el extremo del brazo tendido. El nubio afloja la red una, dos veces, la recoge buscando la posición más favorable, la hace girar todavía como si quisiera prolongar los alaridos del público que lo incita a acabar con su rival, y baja el tridente mientras se echa de lado para dar más impulso al tiro. Marco va al encuentro de la red con el escudo en alto, y es una torre que se desmorona contra una masa negra, la espada se hunde en algo que más arriba aúlla; la arena le entra en la boca y en los ojos, la red cae inútilmente sobre el pez que se ahoga.

Acepta indiferente las caricias, incapaz de sentir que la mano de Jeanne tiembla un poco y empieza a enfriarse. Cuando los dedos resbalan por su piel y se detienen, hincándose en una crispación instantánea, el gato se queja petulante; después se tumba de espaldas y mueve las patas en la actitud de expectativa que hace reír siempre a Jeanne, pero ahora no, su mano sigue inmóvil junto al gato y apenas si un dedo busca todavía el calor de su piel, la recorre brevemente antes de detenerse otra vez entre el flanco tibio y el tubo de pastillas que ha rodado hasta ahí. Alcanzado en pleno estómago el nubio aúlla, echándose hacia atrás, y en ese último instante en que el dolor es como una llama de odio, toda la fuerza que huye de su cuerpo se agolpa en el brazo para hundir el tridente en la espada de su rival boca abajo. Cae sobre el cuerpo de Marco, y las convulsiones lo hacen rodar de lado; Marco mueve lentamente un brazo, clavado en la arena como un enorme insecto brillante.

"No es frecuente", dice el procónsul volviéndose hacia Irene, "que dos gladiadores de ese mérito se maten mutuamente. Podemos felicitarnos de haber visto un raro espectáculo. Esta noche se lo escribiré a mi hermano para consolarlo de su tedioso matrimonio".

Irene ve moverse el brazo de Marco, un lento movimiento inútil como si quisiera arrancarse el tridente hundido en los riñones. Imagina al procónsul desnudo en la arena, con el mismo tridente clavado hasta el asta. Pero el procónsul no movería el brazo con esa dignidad última; chillaría pataleando como una liebre, pediría perdón a un público indignado. Aceptando la mano que le tiende su marido para ayudarle a levantarse, asiente una vez más; el brazo ha dejado de moverse, lo único que queda por hacer es sonreír, refugiarse en la inteligencia. Al gato no parece gustarle la inmovilidad de Jeanne, sigue tumbado de espaldas esperando una caricia; después, como si le molestara ese dedo contra la piel del flanco, maúlla destempladamente y da media vuelta para alejarse, ya olvidado y soñoliento.

"Perdóname por venir a esta hora", dice Sonia. "Vi tu auto en la puerta, era demasiada tentación. Te llamó, ¿verdad?" Roland busca un cigarrillo. "Hiciste mal", dice. "Se supone que esa tarea les toca a los hombres, al fin y al cabo he estado más de dos años con Jeanne y es una buena muchacha." "Ah, pero el placer", dice Sonia sirviéndose coñac. "Nunca le he podido perdonar que fuera tan inocente, no hay nada que me exaspere más. Si te digo que empezó por reírse, convencida de que le estaba haciendo una broma." Roland mira el teléfono, piensa en la hormiga. Ahora Jeanne llamará otra vez, y será incómodo porque Sonia se ha sentado junto a él y le acaricia el pelo mientras hojea una revista literaria como si buscara ilustraciones. "Hiciste mal", repite Roland atrayendo a Sonia. "¿En venir a esta hora?", ríe Sonia cediendo a las manos que buscan torpemente el primer cierre. El velo morado cubre los hombros de Irene que da la espalda al público, a la espera de que el procónsul salude por última vez. En las ovaciones se mezcla ya un rumor de multitud en movimiento, la carrera precipitada de los que buscan adelantarse a la salida y ganar las galerías inferiores. Irene sabe que los esclavos estarán arrastrando los cadáveres, y no se vuelve; le agrada pensar que el procónsul ha aceptado la invitación de Licas a cenar en su villa a orillas del lago, donde el aire de la noche la ayudará a olvidar el olor a la plebe, los últimos gritos, un brazo moviéndose lentamente como si acariciara la tierra. No le es difícil olvidar, aunque el procónsul la hostigue con la minuciosa evocación de tanto pasado que lo inquieta; un día Irene encontrará la manera de que también él olvide para siempre, y que la gente lo crea simplemente muerto. "Verás lo que ha inventado nuestro cocinero", está diciendo la mujer de Licas. "Le ha devuelto el apetito a mi marido, y de noche..." Licas ríe y saluda a sus amigos, esperando que el procónsul abra la marcha hacia la galería después de un último saludo que se hace esperar como si lo complaciera seguir mirando la arena donde enganchan y arrastran los cadáveres. "Soy tan feliz", dice Sonia apoyando la mejilla en el pecho de Roland adormilado. "No lo digas", murmura Roland, "uno siempre piensa que es una amabilidad". "¿No me crees?", ríe Sonia. "Sí, pero no lo digas ahora. Fumemos." Tantea en la mesa baja hasta encontrar cigarrillos, pone uno en los labios de Sonia, acerca el suyo, los enciende al mismo tiempo. Se miran apenas, soñolientos, y Roland agita el fósforo y lo posa en la mesa donde en alguna parte hay un cenicero. Sonia es la primera en adormecerse y él le quita muy despacio el cigarrillo de la boca, lo junta con el suyo y los abandona en la mesa, resbalando contra Sonia en un sueño pesado y sin imágenes. El pañuelo de gasa arde sin llama al borde del cenicero, chamuscándose lentamente, cae sobre la alfombra junto al montón de ropas y una copa de coñac. Parte del público vocifera y se amontona en las gradas inferiores; el procónsul ha saludado una vez más y hace una seña a su guardia para que le abran paso. Licas, el primero en comprender, le muestra el lienzo más distante del viejo velario que empieza a desgarrarse mientras una lluvia de chispas cae sobre el público que busca confusamente las salidas. Gritando una orden, el procónsul empuja a Irene siempre de espaldas e inmóvil. "Pronto, antes de que se amontonen en la galería baja", grita Licas precipitándose delante de su mujer. Irene es la primera que huele el aceite hirviendo, el incendio de los depósitos subterráneos; atrás, el velario cae sobre las espaldas de los que pugnan por abrirse paso en una masa de cuerpos confundidos que obstruyen las galerías demasiado estrechas. Los hay que saltan a la arena por centenares, buscando otras salidas, pero el humo del aceite borra las imágenes, un jirón de tela flota en el extremo de las llamas y cae sobre el procónsul antes de que pueda guarecerse en el pasaje que lleva a la galería imperial. Irene se vuelve al oír su grito, le arranca la tela chamuscada tomándola con dos dedos, delicadamente. "No podremos salir", dice, "están amontonados ahí abajo como animales". Entonces Sonia grita, queriendo desatarse del abrazo ardiente que la envuelve desde el sueño, y su primer alarido se confunde con el de Roland que inútilmente quiere enderezarse, ahogado por el humo negro. Todavía gritan, cada vez más débilmente, cuando el carro de bomberos entra a toda máquina por la calle atestada de curiosos. "Es en el décimo piso", dice el teniente. "Va a ser duro, hay viento del norte. Vamos."

en Todos los fuegos el fuego, Buenos Aires: Editorial Sudamericana, 1966 (1975), pág. 149

Vija Celmins

2011-10-13T10:00:00.001-03:00

Latvia-USA (1938)

Freeway, 1966

Clannad

2011-10-12T00:12:00.001-03:00

Irlanda

Bean An Tí

Ó éirigí suas a thogha na bhfear,
Is cuirigí píce ‘r bharr gach cleith.
Is leagaigí síos iad lucht an droch-chroí
Agus cuirigí dlí na Frainc’ ar bun.
Agus ó bhean a’ tí, cén bhuairt sin ort?
Is ó bhean a’ tí fá dhó nó trí
Beidh talamh gan chíos ón bhliain seo amach againn,
Is ó bhean a’ tí, nach suairc é sin?

Tá jug ar an mbord is tá beoir ag teacht,
Tá arm go leor ag an Duke of York.
Tá ‘n Francach ‘s an Spáinneach ar bhruach na trá,
Agus b’fhearr liom go mór é ná comhrá ban,
Agus ó bhean a’ tí, cén bhuairt sin ort?
Is ó bhean a’ tí fá dhó nó trí
Beidh talamh gan chíos ón bhliain seo amach againn,
Is ó bhean a’ tí, nach suairc é sin?

Ó shuigh mise síos ‘s mo mhian le m’ais,
Ag ól mo cháirt dí mar dhéanfadh fear;
Sé dúirt bean a’ tí den chomhrá mhín,
Gan airgead síos bí ‘gabháil amach,
Agus ó bhean a’ tí, cén bhuairt sin ort?
Is ó bhean a’ tí fá dhó nó trí
Beidh talamh gan chíos ón bhliain seo amach againn,
Is ó bhean a’ tí, nach suairc é sin?

en Clannad in Concert, 1987

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O woman of the house, what ails you?

cedro

2011-10-11T12:23:00.000-03:00

Cedrus atlantica

Leonard Cohen x R.E.M.

2011-10-08T00:05:00.001-03:00

First We Take Manhattan

Was die Attentäter betrifft, die in Berlin den Anschlag auf die Deutsch-Arabische Gesellschaft verübt haben, ist die Polizei einen Schritt weiter gekommen. Die jetzt nach dem Anschlag...

They sentenced me to twenty years of boredom
For trying to change the system from within
I'm coming now, I'm coming to reward them
First we take Manhattan, then we take Berlin

I'm guided by a signal in the heavens
I'm guided by this birthmark on my skin
I'm guided by the beauty of our weapons
First we take Manhattan, then we take Berlin

I'd really like to live beside you, baby
I love your body and your spirit and your clothes
But you see that line there moving through the station?
I told you, I told you, told you, I was one of those

Ah you loved me as a loser, but now you're worried that I just might win
You know the way to stop me, but you don't have the discipline
How many nights I prayed for this, to let my work begin
First we take Manhattan, then we take Berlin

I don't like your fashion business mister
And I don't like these drugs that keep you thin
I don't like what happened to my sister
First we take Manhattan, then we take Berlin

I'd really like to live beside you, baby
I love your body and your spirit and your clothes
But you see that line there moving through the station?
I told you, I told you, told you, I was one of those

And I thank you for those items that you sent me
The monkey and the plywood violin
I've practiced every night, now I'm ready
First we take Manhattan, then we take Berlin

I'm guided by a signal in the heavens
I'm guided by this birthmark on my skin
I'm guided by the beauty of our weapons
First we take Manhattan, then we take Berlin

Ah remember me, I used to live for music
Remember me, I brought your groceries in
Well it's Father's Day and everybody's wounded
First we take Manhattan, then we take Berlin

Cy Twombly

2011-10-07T21:00:00.002-03:00

USA-Italia (1928-2011)

Quattro Stagioni: Primavera, 1993/95 (Museum of Modern Art, New York)

arveja

2011-10-06T14:00:00.000-03:00

Pisum sativum

Ellsworth Kelly

2011-10-04T10:00:00.003-03:00

USA (1923)

The Meschers, 1951 (Museum of Modern Art, New York)
óleo sobre tela

azahar

2011-10-02T00:02:00.000-03:00

foto: Feliciano

Diana Aisenberg

2011-10-01T00:01:00.001-03:00

Argentina (1958)

río, 2011

Emily Dickinson

2011-09-30T00:05:00.001-03:00

USA (1830-1886)

Presentiment is that long shadow on the lawn
Indicative that suns go down;
The notice to the startled grass
That darkness is about to pass.

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el presentimiento es esa larga sombra sobre el césped
que indica que los soles bajan;
el aviso para el pasto alarmado
de que la oscuridad está por pasar.

Murlough Beach

2011-09-29T00:09:00.002-03:00

foto: Ardfern

Leticia Sabsay

2011-09-28T00:18:00.002-03:00

Argentina (1968)

La democracia sexual, entendida en términos de políticas de equidad de género y reconocimiento de la diversidad sexual y de género, aunque loable en sus ideales, no es ajena a la rearticulación de cierta jerarquía sociosexual, en la que junto al heterocentrismo imperante, se generan nuevas homonormatividades en las que la familia y la pareja como modelos hegemónicos de organización social siguen siendo centrales. Las políticas de reconocimiento se promocionan como la realización de un progresivo avance de la libertad sexual pero en realidad su dinámica es bastante más contradictoria. Así, podemos encontrarnos con escenarios donde se reconoce el matrimonio entre personas del mismo sexo, pero el aborto sigue siendo ilegal, y sintomático en este sentido es la cantidad de Estados que al tiempo que implementan políticas sexuales de lo más progresistas, siguen criminalizando el trabajo sexual independiente, una zona que, de hecho, parecería marcar el límite de lo que entendemos por democracia sexual.

Estas contradicciones están a la orden del día, y marcan los actuales debates sobre la concepción de la democracia que se halla en la base de estas políticas sexuales hegemónicamente limitadas al marco restringido de los derechos individuales. En este sentido, antes que la consumación de una libertad circunscripta a los términos del derecho liberal tal como lo concibe la democracia sexual, este escenario vuelve a traer a escena una larga discusión sobre el vínculo, nada sencillo, entre las políticas de reconocimiento y la formación de las identidades, el cual, a su vez, evoca una cuestión más compleja aun, a saber, la de cómo se configuran los sujetos políticos en el contexto de sociedades que se asumen como inclusivas.

[...]

Así, hemos venido siendo testigos de que junto con el rechazo más conservador a la diferencia, entendida como antagónica y amenazante, asistimos a una suerte de tímida consagración de la diversidad cultural que se satisface en el discurso de la "tolerancia" frente a lo "diferente". La tolerancia define hoy el carácter de lo democrático, pero lo que no queda claro es desde qué punto de referencia se define qué es lo que se puede y lo que no se puede tolerar. Es así como la aceptación del carácter construido de las diferencias no parecería zanjar la cuestión. Probablemente, esto se deba en parte a que el discurso de la tolerancia tiende a fijar y reproducir la diferencia en los términos de una identidad clausurada y totalizadora, propia de un pluralismo que replica en la figura del individuo liberal.

en Fronteras sexuales. Espacio urbano, cuerpos y ciudadanía, Buenos Aires: Paidós, 2011, pp. 32 y 36

Juan Manuel Blanes

2011-09-27T00:02:00.003-03:00

Uruguay (1830-1901)

Retrato de la Sra. Carlota F. de R., circa 1883
(Museo Nacional de Artes Visuales, Montevideo)

Mario Levrero

2011-09-26T11:00:00.002-03:00

Uruguay (1940-2004)

La casa abandonada

[...]

Ello

Algo late, algo crece en el altillo.
Se sospecha verde, se teme con ojos.
Se presume fuerte, blando, traslúcido, maligno.
No debemos, no queremos, no podemos verlo.
Para hablar de ello solamente usamos adjetivos, y no nos miramos a los ojos.
No usamos la crujiente escalera; no nos detenemos a escuchar junto a la puerta; no tomamos el picaporte y lo hacemos girar; no abrimos la puerta del altillo.

[...]

en La máquina de pensar en Gladys, Montevideo: Arca, 1998, pp. 22-23